Peñas arriba, publicada a principios de 1895, alcanzó un éxito inmediato por su capacidad de captar las dimensiones simbólicas de un paisaje, el de la montaña cántabra, que aparece contrapuesto a la vida sofisticada y mendaz de la urbe. En el frívolo y mundano Marcelo y en la relación que establece con su tío, el ejemplar don Celso, se cifra ese camino de regreso a lo natural.

En su edición para la Biblioteca Clásica, Laureano Bonet sitúa el "realismo regionalista" de Pereda en su contexto estético e ideológico (tradicionalista y antiliberal), ubica la novela en unas coordenadas europeas más amplias y le insufla, además, una mirada renovadora, de orden antropológico, que la aproxima a angustias de nuestro propio tiempo.

Para el establecimiento del texto se ha escrutado detalladamente el difícil proceso de redacción de la novela -interrumpida por el suicidio del hijo-, cuyo autógrafo se conserva, y se han tenido en cuenta la primera edición y la que se incluyó en las Obras completas del autor.

¿Qué pasaría si fuéramos capaces de traer de vuelta a los hombres y mujeres de Neanderthal?

Nación Neandertal plantea por una parte, cómo se extinguieron los neandertales? Y por otra, dado que en un futuro próximo podríamos disponer de la tecnología para traerlos de vuelta, mediante clonación, ¿deberíamos hacerlo? ¿Qué ocurriría en ese caso?

Tres tramas exploran estas cuestiones, narradas por Arce, un misterioso personaje de quince años del que poco sabemos. En la primera, seguimos las aventuras del clan de Aitz, una familia neandertal de finales del paleolítico que se encuentra con tribus de hombres modernos.

La segunda arranca en 2050, con Gala Salinas, una joven científica, experta en técnicas de clonación que utiliza para combatir la malaria y otras enfermedades. La secreta obsesión de Gala por clonar neandertales y los descubrimientos de la inteligencia artificial, precipitan la posibilidad, cargada de dilemas éticos, de resucitar a otra especie humana.

La tercera se desarrolla en la República Centroaficana, donde la doctora Ruth Peres trata de implantar una red de centros de salud.

La novela explora simultáneamente nuestro pasado remoto de hace cuarenta mil años y un futuro inminente, donde la inteligencia artificial está instalada en nuestra vida y la ciencia y la tecnología ofrecen a la humanidad unas posibilidades tan extraordinarias como aterradoras. La conexión entre dos líneas temporales confluye en una trama trepidante de insospechadas consecuencias.

Un verano en la playa. El reencuentro con su primer amor. El momento que cambió su vida.

Cuando descubres que toda tu vida ha sido una mentira, el fracaso se convierte en tu única oportunidad para volver a empezar.

Traicionada por su novio y expulsada del grupo de música que ella misma creó, una carretera sembrada de negros pensamientos y autodestrucción lleva a Sara hasta Llum de Mar.

Quince años después de ausencias y dolor decide regresar al único lugar del mundo donde fue feliz, a pesar de que allí también vivió el momento más traumático de su vida. Quiere descansar, recomponer su alma rota, reencontrarse con sus padres, con sus amigos de la infancia y la adolescencia, con su primer y único amor. Pero las cálidas aguas del Mediterráneo, donde pasó los primeros veranos de su existencia, donde las mañanas de playa y risas y los besos robados a la luz de las farolas la hicieron sentir viva, todavía le deparan un nuevo golpe: descubrir que su existencia está cuajada de embustes.

Nadie puede escapar al pasado, pero sí dejar de huir y escribir una nueva historia en la que los que se esconden en la noche abandonan la oscuridad en busca de la luz.

Los lectores opinan

«Todo cambió ese verano es una historia sobre el desafío que supone intentar ser uno mismo. Leer esta novela es adentrarse en un laberinto de recuerdos y emociones del que es imposible salir ileso», Virginia Garzón de Albiol.

«Es dificil describir en una frase todo lo que te hace sentir este libro, son muchísimos sentimientos, sensaciones, emociones que no puedes evitar; enfado, tristeza, añoranza, esperanza, felicidad? ¡Tantos!», Nerea Marsal, librería El gnomo de Amelie.

Una novela arrolladora donde la ambición se bate en un pulso con el instinto más primario.

«Hoy he escuchado algo que ha terminado con mi paz, un sonido que me ha cambiado la vida. No era el chasquido de un objeto delicado al caer, ni el pitido de la alarma interrumpiendo atrozmente el sueño, no. No era el estruendo de una lavadora vieja, ni la sirena de una ambulancia abriéndose paso a 150 kilómetros por hora, ni el frenazo desesperado de un coche sorteando la colisión. Sonaba más fuerte y más adentro que todo eso. Era el latido de un bebé. Al salir, un arcoíris me estaba esperando en la puerta. ¿Eras tú, papá?».

Con estas palabras, Raquel Ortiz Dos Santos, psicóloga en el Hospital Clínico de Valencia, pero, sobre todo, poeta, le comunica a su padre en el diario íntimo con que, cuando él aún vivía, lo mantenía al día en la distancia, que está embarazada.

Raquel acaba de recibir el Premio Nacional de Poesía Joven por su poemario Madrid y no es el mejor momento para plantearse ser madre, pues, aunque siempre ha tenido claro que la maternidad no era lo suyo, al estar encinta muchas certezas se vuelven inciertas, como el hecho de que el padre de lo que ha de venir o no, Biel, su mejor amigo, su mejor amante, su mejor no compromiso de toda la vida, el protagonista del poemario premiado, vive en Madrid hace años y no han mantenido contacto desde la ruptura sin ruptura nada más que en una ocasión, «esa» ocasión.

Así pues, un embarazo no deseado, un duelo no superado, el miedo al compromiso por el temor al maltrato, una madre ausente y la pulsión que crea emociones a través de la palabra, de la poesía, acompañan a la protagonista de esta primera novela de Mamen Monsoriu, en la que con palabras precisas y líricas nos resuelve una de las dudas existenciales: si la creatividad termina donde la maternidad empieza.

Los lectores opinan

«Una novela que destaca por su alto contenido emocional sin perder la frescura», Jorge Monsoriu.

«Mamen Monsoriu ha escrito la mejor definición de ser madre que he leído nunca. He necesitado una libreta en blanco para apuntar todas las frases que no quiero olvidar», Carmen Villafuertes.

«Una autora voraz que con su narrativa es capaz de iluminar la oscuridad de la vida», Mauro Lahore.

«Justicia poética nos descubre a dos grandes escritoras: Raquel dentro de la novela y Mamen fuera de ella», Mercedes García-Vilanova.

Fuenterrabía, 1943. Ante la inesperada visita de Franco siete mujeres tienen siete días para poner a salvo a un piloto inglés.

«Es así como nos quieren. Anuladas. Con miedo y vencidas. Muertas? Pero, por suerte, todavía estamos vivas».

Fuenterrabía, 2 de septiembre de 1943. Miren Mendiola recibe en su restaurante a diez comensales misteriosos. «Gente importante», se dice. Todavía no sabe que se reúnen para preparar la inminente visita de Franco, y que entre ellos está el hombre que protagoniza sus pesadillas.

«Todo va a salir bien», se dice Arancha, la hija adolescente de Miren, en sus visitas al piloto inglés escondido en la buhardilla de la casa de los sauces. Esperan que la Red Comète se reorganice para llevarlo al consulado de San Sebastián. El tiempo apremia y los servicios secretos alemán e inglés lo buscan, así como un miembro de la Brigada Político Social.

«Cada vez hay más gente al otro lado», se dice Carmen, la más pequeña de la familia Mendiola, mientras los acontecimientos se precipitan y todo se desmorona. Entre juegos y conversaciones la niña inventa a los ausentes, a los muertos que en su mundo conviven con ellas, las mujeres que la rodean, las vivas.

Llena de tensión, de luz y penumbra, de amor y consternación, Las vivas vuelve al territorio de las vidas violentadas por la guerra para contar una historia de supervivencia, coraje y dignidad.

Los lectores opinan

«Las vivas es una historia de mujeres reconocibles; abuelas, madres, amigas, compañeras. El destino las une. También la complicidad. Juana Cortés te hace participar de esta aventura, sin darte tregua», Benttu Amunarriz.

«Hacía mucho tiempo que un personaje no me emocionaba tanto como lo ha hecho Luisa en Las vivas, a la vez que el ritmo frenético de la historia no me dejaba parar de leer», María Frisa.

«Las vivas, una novela que te atrapa desde el principio. Suspense, emoción y unos personajes magníficos que seguirán contigo después de acabar el libro», J. A.

«Juana Cortés demuestra su maestría tejiendo tramas y nos invita a un viaje inolvidable en un momento histórico convulso», María Luisa.

Dos mujeres unidas por el dolor y el arte. Una novela basada en un cuadro perdido de Frida Kahlo.

México, 1935. Cuando Frida Kahlo descubre que Diego Rivera la ha engañado con su hermana Cristina, su corazón se rompe.  Herida y profundamente decepcionada, pintará, sobre la mesa en la que los encontró, un cuadro enorme en donde representará el cruel dolor del desengaño. Años después, donará ese cuadro a la Unión Soviética y no volverá a verlo jamás.

 Moscú, 1947. Olga, una burócrata rusa con una existencia tranquila y comprometida con el Partido, reencuentra su pasión por el arte al contemplar la impactante obra de la pintora mexicana. Sin embargo, su vida dará un vuelco cuando se vea envuelta en un oscuro complot para destruir la pintura. ¿Hasta dónde estará dispuesta a llegar para salvar el cuadro de Frida Kahlo?

Dos mujeres unidas por el dolor y el arte. Traiciones, heridas, robos, falsificaciones y tráfico de arte se entretejen en este emocionante thriller histórico, inspirado en hechos reales, que nos lleva a conocer uno de los mayores misterios de la plástica mexicana: la desaparición de una obra de arte única que lleva más de medio siglo perdida.

La novela que narra el drama de los españoles exiliados en el campo de refugiados de Argèles sur mer.

«Eso es mentira. Todo lo que cuentas es mentira. Nadie puede sobrevivir a tantas calamidades. Te lo has inventado todo siempre para hacernos creer que eres un héroe y no un simple inmigrante español muerto de hambre como los que vienen a la vendimia. Tú no hiciste todas esas cosas y después no ayudaste a liberar Francia de los nazis, tú no eras más que un español desarrapado y muerto de hambre cuando llegaste aquí, un cerdo español».

Con estas palabras, Mathieu renegó de su abuelo cuando era adolescente. Es febrero de 2019 y está atrapado en Portbou, punto final de uno de los caminos del exilio republicano español antes de cruzar la frontera. A sus cincuenta y un años, ya no quiere ser ingeniero, pretende ser fotógrafo. Cámara en mano, se pasea por los andenes de la estación de tren cerrada por la tormenta en busca de esa imagen.

A través del objetivo ve una joven indigente que no se separa de su carrito y una mujer, con el pelo alborotado y aspecto descuidado, que toma un café en el bar de la estación. Él aún no lo sabe, pero la joven se llama Esther, o Jessica, y es una madre que enfermó por ser madre, estancada en la estación, como él, en su camino a Montpellier. Isabel, que así se llama la mujer del pelo alborotado, a quien acaban de desahuciar y viaja en la autocaravana que ha conseguido salvar de la quiebra, ahora aparcada por orden de la policía local, también viaja a Montpellier, para cumplir la promesa que le hizo al único hombre al que ha querido.

Ellos no lo saben, pero están unidos por esa delgada línea roja que ata las desgracias, las heroicidades y los amores durante las guerras; un hilo que une sus vidas truncadas con el entierro de una niña en el cementerio de Portbou en febrero de 1939.

Novela de personajes, tejida finamente con una estructura y un estilo magistrales, Las palabras calladas habla del camino de los exiliados, que escaparon para caer en nuevas trampas: la miseria, la enfermedad, el trabajo esclavo, hasta que vivir se les antojó «la más inmoral de las obligaciones».

Basada en unos hechos reales que ocurrieron pero que, a la vez, nunca llegaron a suceder.
Es uno de los veranos más calurosos que se recuerdan en la huerta murciana. Una abuela y su nieto de once años atraviesan los campos infinitos de limoneros y paleras comidas por la cochinilla. Es allí donde ella quiere mostrarle algo que nadie más ha visto: en una vieja caseta de labriegos, la Pascuala tiene secuestrado a su propio hijo.

Cuando su padre desaparece, Rubén se muda a vivir con su abuela, a la que apenas conoce. Hasta entonces se ha criado con su madre, con su familia gitana; y es que Rubén tiene dos mitades, dos sangres.

Es en esos días interminables de calor, en Alhama de Murcia, un pueblo quemado por el sol y rodeado de inmigrantes que recogen las cosechas, donde el nieto descubre todo lo que nunca supo sobre su padre mientras deja atrás los últimos días que le quedan de niñez.

Solo entonces Rubén comprenderá hasta dónde está dispuesta a llegar una madre, una abuela, para cuidar de su familia.

La novela que saca a la luz la historia de las mujeres españolas obligadas a prostituirse en los campos de concentración.

«Yo, Isadora Ramírez García, que perdí mi nombre cuando abandoné España junto a mi madre, Carmen, y a mi tía Teresa en 1939 en busca de mi hermano Ignacio, voy a contarte mi historia, María. Para que sepas quién soy y quién era tu abuela, y todo aquello que reunió a nuestras familias durante la Guerra Civil para separarlas después. Sabrás de sus pérdidas, que fueron las mías, del dolor inhumano y las lágrimas constantes? Y lo que pasó cuando nuestros destinos se separaron y yo me convertí en una de las prostitutas del campo de concentración de Ravensbrück, un lugar lleno de puentes y palomas blancas, cuyas plumas se ensuciaron de sangre y semen por dos razones: la simple y llana supervivencia y la lucha incesante, con armas escasas, contra el fascismo.»

Quieres saber del campo de concentración infame que atentó contra la vida de miles de mujeres; ahí está la historiadora que eres, María, y que nunca ejerció como tal, pero la periodista en la que te has convertido, entre vasos de whisky, demasiados, y que aún busca una identidad que le niegan los secretos de familia, lo que quiere saber realmente es qué esconde la caja de los dolores feos.

Tres días, María, tres días y podrás abrir esa caja en la que, al contrario que en el mito clásico, la esperanza no ha buscado refugio, sino que voló de rama en rama para posarse a las puertas del puerto de Vigo, de una calle de París; se quedó enredada en las alambradas de Ravensbrück, regresó malherida a las puertas de la pensión Soledad y allí cantó de nuevo por la libertad, las mujeres, los oprimidos y la revolución.

Personajes reales y ficticios, un horror inimaginable, pero también amistad, resistencia y fraternidad componen esta novela de la que no se sale inmune sobre los perdedores de la guerra de España y su exilio a infiernos donde la crueldad es incomprensible incluso desde la más profunda de las insanias.

«Así era. Así es. Ocupamos roles por el simple hecho de ser como somos y no por quien en verdad nos sentimos. Todo está organizado para que, cada uno, nos mantengamos fieles a lo que de nosotros se espera; a lo que, porque sí, decidieron unos hombres. Siempre hombres. Hombres con miedo al color. Que visten de oscuro para esconder sus cinturas, para ocultar sus ideas. Que borran las señales de su carne y solo dejan que, sobre el pecho, luzcan los símbolos de su fe colgando de una cadena o de un trozo de cuerda. Hombres que nos imponen ligaduras que provienen de algún lugar indefinido entre su cabeza y su hiel, allí donde arraigan la fatiga y la vergüenza, la duda y el desamor». Esta voz, llena de verdad, que habla sin tapujos, con tristeza, de la educación represora de la posguerra, pertenece a Elvira, la narradora y protagonista de esta novela, pura poesía en prosa. Que a sus muchos años se confiesa. Y se culpa. Porque, a pesar de sus deseos y sus amores, acabó formando parte de los que miran sin comprender, aterrados por convertirse en los personajes de una particular parada de «monstruos»: mujeres, homosexuales, borrachos, locos, rojos?

Si te digo que lo hice, debut de Jaime de los Santos en el arte de la escritura, es una radiografía íntima y certera de una enfermedad contagiosa, hereditaria y difícil de curar: no haber aprendido a ser querida. Ni a querer.